Пусть говорят, что у меня нет цели… И правда – нет, так почему опять
Опасна я и снова под прицелом, меня мечтают взять и отстрелять…
К чему призывы, маты и угрозы? Что мне от них? Как прежде крепок сон.
И буду я писать стихи и прозу, забыв про ваши злобные прогнозы,
Для тех, кто со мной дышит в унисон.
Отмыть бы чат от грязи ваших истин, смести бы строки, что заражены,
От гневных фраз и гнуса все отчистить, оставив лишь каркас моей войны
В стихах и строках на сетей страницах. Сто тридцать два послания за час -
Ну, право, я могу собой гордиться, раз вы смогли так сильно разозлиться
На то, что я писала не для вас.
Сто тридцать два укора неприкрытых, сто тридцать два пинка из-за угла
От тех друзей, теперь давно забытых, от тех врагов, что знать в лицо могла.
Пусть говорят, что у меня нет цели. Так пните от души и посильней.
Не думайте, что ранили, задели… Ну что же вы, наивные, хотели?
Ведь я пишу, чтоб появилась цель.