образ вываял ветер,тоскуя в окнах заброшенных домов..
собранный из миллионов разноцветных пылинок,
размокших в каплях апрельского дождя,
соединённых вибрацией горлового пения,
он стал почти зримым...
тропинки в сумрачном лесу,
прибрежный морской песок,
росистый луг под босыми ногами,
асфальт под шинами машин...
все дороги ведут к встрече...
и нам не надо ничего строить
выстраивать, перестраивать..
всё случается само
случайно мгновеннонечаянно..
или не случается..
но если случается,
ты сразу об этом узнаешь..
нет, это не то знание,
которое можно выразить формулой и записать...
оно приходит изнутри
непонятным волнением...
волнами нежности...
щемяще тонким звучанием
высокой ноты..
белым пятном...
и вот, в ветреной степи,
по тропинке
среди желтоватых стеблей трав,
в свете закатного солнца...
возникший образ
подходит к твоему дому
за рёберной решёткой
и говорит:
здравствуй, впусти меня,
это ты...