Не ловятся ни музы, ни баллады,
повидло слов не мажется на хлеб...
Февраль уходит, сдав пейзажу хлев
и полумесяц, тонущий шаландой.
В футляре голос, истина в чехле,
пожитки в чем-то цвета шоколада,
и ветер странствий лыжи недоладил,
в песочнице сирийской околев...
Но есть норд-ост и точка, чтобы пнули.
Застыл народ в прощальном карауле,
закатывая губы неспроста
и за щекой катая високосье...
Февраль уходит, сверху глядя косо
на грудь в крестах и головы в кустах.
23.02.16.
Фото Автора.