79 сонет Шекспира в переводе Маршака
1
Когда один я находил истоки
Шёл наугад, неведомой тропой.
Как в бурной речке мель искал, протоки,
Я зрячий был, но в чём-то и слепой.
Читал других и сравнивал с собою,
Хотел понять все тонкости письма.
Но злился на себя, готов был к бою,
Всё было, как в тумане, словно тьма.
Мне истину постичь необходимо,
Словами мысль до сердца донести.
Я чувствую, она непобедима,
А что не так, любимая, прости.
И лишь когда я навыки постиг,
Поэзии в тебе, блистал мой стих.
2
Поэзии в тебе, блистал мой стих,
Дождался я, пробился лучик света.
Не замолчал, на время приутих,
Сидел и ждал рецензии, ответа.
Ты не тая, всё выскажешь в глаза,
Тебе одной могу я только верить.
Ты на меня сорвёшься, как гроза.
А как иначе я могу проверить?
Крутились темы в голове не те,
Я не просил чтоб от меня отстала.
С тобою только был на высоте,
Почувствовал ступеньку пьедестала.
Тогда, когда я получал уроки,
Но как теперь мои померкли строки.
3
Но как теперь мои померкли строки,
Согласен, плохо всё, что есть, то есть.
Бывает на хвосте несут сороки,
Кому понравится плохая весть.
Приятно, что зовут все графоманом?
А кто-то называет стихоплёт.
Не ароматом веют, а дурманом,
В утиль идут, должны идти в полёт.
Стихом назвать, язык не повернётся,
Словесной перепалкой, в самый раз.
Его, читатель прочитав ругнётся,
Он в ужасе порой от этих фраз.
Не только я поник от слов таких.
И голос музы немощной затих!
4
И голос музы немощной затих!
И только лишь от них, от унижений.
Всё почему? От завистей людских,
Не вынесла повторных поражений.
Но что не так? И тема есть и смысл,
Как на показ всё выносил, не медлив.
Свою, словами раскрывая мысль.
А может быть читатель привередлив?
Не может быть в читателе вина,
Здесь кто-то возомнил себя поэтом.
Ошибок у других нашёл сполна,
Но у себя не видит он при этом.
Сегодня от плохих стихов засилье,
Я сознаю своих стихов бессилье.
5
Я сознаю своих стихов бессилье,
Эпитеты, приёмы, всё старьё.
А тем, на выбор много есть обилье,
Вот здесь мне нЕ за что ругать её.
Мне в радость, что диктует. Слава Богу!
Иначе. Кто мне преподаст урок?
Хочу идти вперёд со всеми в ногу,
Не опоздать и уложиться в срок.
Но не всегда выходит, как хотелось,
У музы, видно не один такой.
Устала между нами, завертелась,
Да, нет таких не любит кто покой.
Привыкла ты надолго исчезать,
Но всё, что можно о тебе сказать.
6
Но всё, что можно о тебе сказать,
Чужие словно всплеск, подобно лаве.
Что о моих, могу уйти позадь,
Чтоб не мешать другим купаться в славе.
И только он, хороший должен жить,
Плохим стихам здесь не должно быть места.
Убрать их словно сор и не тужить,
Как сонных кур в ночи согнать с насеста.
Не может муза быть для всех одна,
Бумагой, ручкою, владеет каждый.
Поймём когда доходим мы до дна,
А не писать, сравнима смерть от жажды.
И не в моём, хоть прилагал усилье,
Поэт в твоём находит изобилье.
7
Поэт в твоём находит изобилье,
Я б тоже поискал, но не поэт.
Я не чиню над музою насилье,
Как я могу, я тень, я силуэт.
Пишу я сам, но всё же под диктовку,
Не муза, я иду на поводу.
Один лишь клич и в миг на изготовку,
Как я могу? Её не подведу.
Не правда это всё, не обобщаю,
Пишу и отделяю запятой.
Тебе одной всё это посвящаю,
Воспользуйся моею добротой.
Мечтал один, но написал их пять,
Чтобы тебе преподнести опять.
8
Чтобы тебе преподнести опять,
Все качества должны быть волевые.
Вперёд казалось, но иду я вспять,
Усердия, похоже нулевые.
Я шёл всегда дорогою прямой,
Не отступал ни вправо и ни влево.
С тобой не спорил, словно, как немой,
Очередного чтоб не вызвать гнева.
Писал всё сам на авторских правах,
Мы в нём своей ошибки не заметим.
Все знания заложены в словах
И тот кто знает, пользуется этим.
Не отличая доброе от злого,
Он славит добродетель, это слово.
9
Он славит добродетель, это слово,
У музы мысли только о своём.
Ей подавай писаку удалого,
Ещё и душу требует внаём.
А позовёт, пойду, на всё согласен,
Что слава? Пусть гоняется за мной.
Я знаю, труд не будет мой напрасен,
Читатель встанет за меня стеной.
Куда же мне в стихах с тобой тягаться?
Твоё упрямство перенял, порыв.
Давай не будем мы с тобой ругаться,
Само пройдёт, как опухоль, нарыв.
Тогда я не предвидел одного,
Украв у поведенья твоего.
10
Украв у поведенья твоего,
Я хитростью твоей теперь владею.
Что меж поэтом с музою родство,
Лукавлю я, подобно лицедею.
А если так: картина, мой рассказ
И рифмой обрамляю, как багетом.
И выношу всё это на показ,
Конец, всё, как положено - банкетом.
Здесь главная всегда была она,
Пусть о любви, разлуке, только тема.
Опишет нам любые времена,
Во всём должна присутствовать система.
Нужна здесь тема, это, как основа,
Он воспевает красоту, но снова.
11
Он воспевает красоту, но снова
Нам раскрывает сущность бытия.
А тему, он берёт из сна цветного,
Где пение услышал соловья.
Там лес шумит от ветра наклонившись
И бабочки порхают на ветру.
А вороньё, как тучи в кучу сбившись,
Летят искать добычу, поутру.
Во сне всё удаётся, всё в нём можно,
Не то, что в нашей жизни наяву.
Но объявить себя поэтом, ложно,
Амур, зря не натянет тетиву.
Таких у нас поэтов большинство,
Приносит дар, ограбив божество.
12
Приносит дар, ограбив божество,
Но это может обернуться мукой.
Красиво написать, есть мастерство,
Не каждому дано владеть наукой.
Чтобы раскрыть букет красивых роз,
Все тонкости изящества природы.
Не видя летом, описать мороз
И к миру, словом, привести народы.
Поэт и только он владеет им,
Искусством тем, что лирикой зовётся.
Мы пишем всё, как есть, себе не льстим,
За деньги слава, точно не польётся.
Готов сказать слова: довольно, хватит,
Благодарить не должен тот, кто платит.
13
Благодарить не должен тот, кто платит,
Немного над землёю вознесёт.
Издание своё, рукою гладит
И музе благодарен он за всё.
Быть может для неё кажусь обузой,
Пусть скажи мне, как есть и я пойму.
Достигну высоты я только с музой,
Всё это не под силу одному.
Поэт всегда со славой совместимы,
Читатель ждёт от нас ответный ход.
Напрасно говорят, что нелюдимы,
Да просто для поэтов мало квот.
Не потому его так лихорадит?
Сполна за всё, что стихотворец тратит.
14
Сполна за всё, что стихотворец тратит,
Не жалко силы, знания сильней.
Так тяжело, как бочку в гору катит,
О музе только думает, о ней.
Она одна исправить всё способна,
Лишь ей подвластны мысли и слова.
Взаймы просить, я знаю, неудобно,
У нас гласит народная молва.
Давал советы, я другим напрасно,
Хотел казаться многих я умней.
Они без лести пишут все прекрасно,
Мне надо было просто быть скромней.
Искоренял тогда в себе пороки,
Когда один я находил истоки.
Магистральный сонет
Когда один я находил истоки
Поэзии в тебе, блистал мой стих.
Но как теперь мои померкли строки
И голос музы немощной затих!
Я сознаю своих стихов бессилье.
Но всё, что можно о тебе сказать,
Поэт в твоём находит изобилье,
Чтобы тебе преподнести опять.
Он славит добродетель, это слово
Украв у поведенья твоего,
Он воспевает красоту, но снова.
Приносит дар, ограбив божество.
Благодарить не должен тот, кто платит
Сполна за всё, что стихотворец тратит.