Время
шмыгнуло ужиком
за порог,
день
перешел услужливо
в эпилог.
Небо –
кромешный мраморный
монолит –
снова
навылет ранено
от молитв.
Руки
сомкнув угодливо
у груди,
люди
взывают к Господу:
“Пощади!”
Словно
устав от россказней
Изергиль,
стелет
он ночь, как простыни,
чтоб ни зги
видеть
не смели в тяготах.
Но в просвет
звезды
зияют якобы
им в ответ…
Правда
таится ижицей
между строк,
будь ты
хоть раб, хоть трижды царь,
хоть пророк,
только
на вере зиждется
наш мирок.
____________
Фото Павла Чуприны