Мы стоим на калёном ветру.
Глубоко предвесеннее небо.
Вороньё затевает игру
над крестами Бориса и Глеба.
Вознесён колоколенки перст,
разметались по небу берёзы.
Ты, задумавшись, смотришь на крест,
вытирая случайные слёзы.
Видно ветер, как льдинка, кольнул.
Помнишь сказку о Герде и Кае?
Я к слезинкам губами прильну...
«Ты оттаешь, родная, оттаешь.
Никому не отдам я теперь
ни тебя, ни минуты, ни встречи...
Я устал от напрасных потерь», –
прошепчу, обнимая за плечи.
Чтобы ты на февральском ветру
не озябла – дыханьем согрею.
Зацелую тебя на миру,
назову сотни раз лишь своею.
Чтобы ты, в изумлении вся,
замерла, прошептав: «Малахольный»,
под разлёт в небеса воронья,
и под брызнувший звон колокольный.
.
сбор6ник ШЕСТОЕ ЧУВСТВО, 2016 г.