Нет, он не враль, он сказочник – мистерий
в нём на тома волшебных личных сказок.
Пусть в бликах день пастельных привидений
для всех сияет: крашу яркой краской.
Дождей слёз – в радость ветвям тонким вишен,
до блеска вымыты, изящны без излишеств;
усеян кустик за окном алмазной крошкой
из бусин-капель и калиновых кораллов,
за зиму кисти засверкали красно-ало,
став слаже и нарядней на дорожку.
Свежайшим ветерком, срываясь до порывов, пугая птиц взъерошенных, до слёз,
сбегает мой февраль.
Он не унылый.
В любви признаться хочется всерьёз,
давным давно… Но времени нехватка.
Извечная игра теней и бликов солнца,
проворных туч на небе догонялки, калейдоскоп меняется, смеётся,
и мне, и памяти игра-забавки…
Вновь в снег переходящий дождь…
А солнце с каждым днём всё ярче, выше –
весной природа на сносях, и как опишешь, –
срок родилин совместных явно ближе,
и на мякине нас не проведёшь ни мартовским морозом, ни ветрами –
февраль любви достоин, трижды странный, – столь переменчив нрав его сакральный…
И многозначен смыслом невербальным: мелодий лютневых тончайше переливы многолосьем вихол завываний и дробью дождь капелей из-под крыш – но различаем чётким лейтмотивом
любовных меж зимой-весной признаний.
~~~
Фото автора