По бугру желторотые растики;,
Мак алеет, цветет молочай.
Крест, сирень, что в бутылке из пластика…
Здравствуй, мамочка, и не серчай.
Я бываю раз в год. Ветер стонет,
Точно к краске оградной прилип.
За крестом – три села на ладони,
И реки синеглазой изгиб.
Всё мне видится здесь по-иному –
У могильной ограды, с бугра.
Душу тянет к родимому дому,
Да продали, жаль, дом… на ура.
Скрип крыльца, коридор, печь с шесточком
Гложут память не год и не два.
Ты прости, мама, глупую дочку…
Хотя можно простить ли едва?
Из сборника "Паслёновое лето"