Когда твой мир сужается до рамки,
становятся едой слова из книжки.
В квартире-клетке мечешься подранком,
не зная, как изгнать тоски излишки.
Когда закат, как время для мечтаний,
когда душа подарена другому –
то пробужденье вряд ли будет ранним
и никуда не хочется из дома.
Весь мир зациклен в мониторе компа,
что за окном – давно уже не важно.
И если мир, как шар воздушный лопнет,
ты не заметишь в домике бумажном...