У Бога нет любимого народа:
У каждого – свой пик и перевал...
В национальном – что-то от породы,
И явно выше неба идеал.
Но все равно горжусь своей породой,
И не стыжусь: "Я русский человек",
Пускай сегодня разная погода
Взметает муть со дна прозрачных рек...
В нас, русских, есть затверженная мудрость,
Что даже лучше, если потрудней,
А потому я в страшную минуту
Лишь стану только крепче и сильней.
И никогда не встану на колени:
Таков уж генетический запрет,
Пускай плывут другие по теченью
Совсем чужих придуманностей - лет.
Ну что же... Загляну порою в бездну,
Однажды понадеюсь на «авось»,
Кому-то порадею безвозмездно,
Кому-то буду я как в горле кость.
Я в кабаках еще погулеваю,
Тоски зеленой семя проращу,
И, может быть, у самого у края
Коней усталогривых накормлю.
И святость есть у нас, и грех – впридачу,
Упертость есть, и силы – не отнять,
Мы искренни, и чувств своих не прячем,
Но можем и чужую боль понять.
Есть в слове «русский» сила неземная,
В нем спит напора прямо-таки шквал.
Я это слово, сам того не зная,
Едва родившись, в сердце ощущал...