Всё.
Достаточно.
Хватит.
Закончим.
Тоньше, чем бритву,
уже не наточим.
Режут слова
и молчание режет
вены, набухшие прежде надеждой.
Смысл, как повидло -
на новый костюм,
плод от лозы,
превративши в изюм,
высохнет - стиркой уже не отмоешь.
Всё перекопано - что же ты роешь?
Стонешь и роешь
могилу любви...
Сколько же можно идти и идти
по Долоросе
к Голгофе своей?
Осень
кончается
миром теней,
миром холодным,
без света, бесплодным,
снегом отчаяния в душу закатит...
Полно.
Достаточно.
Мне уже хватит.