Пусть глянец мокрый не мигает мне,
Сегодня я немножечко простужен,
И город, захлебнувшийся в огне,
Глядит в окно ребенком неуклюжим.
А мысли, словно нерв оголены
В февральской беззастенчивой палитре,
Метелью прошлой носятся они
И вторят предвечернею молитвой.
Я пуст и гол, но здешние места
Отнюдь не повторение сюжета,
И клон сентябрьский желтого листа
Торчит занозой в подсознанье где-то.
Не Нулин вовсе, проезжавший граф,
Но четко слышу этот звук пощёчин,
Глаза Натальи и ее игра
В судьбе моей не ставившая точек.
Не ведавшая, что она творит -
Рожденный зверь уж никому не нужен,
К тому же он сегодня крепко спит.
Банальна правда - просто он простужен…
25.02.2016 г.