Дом поэта, как птичье гнездо.
Беззащитное, хрупкое, гнется...
Дом поэта - один только вздох,
Этот вздох, тишиною зовется.
В этих комнатках жгущих дотла,
Проникающих в сердце, сквозь вены,
Тишина очень долго ждала
Свой рассвет, первозданный, нетленный.
Дом поэта, как снег в октябре,
Робкий, мягкий и даже невинный.
Его дом это мудрости крест,
Рифмы праздник, негаданно длинный.
Всюду виден писателя дом,
И знаком он прохожим идущим.
Он как птичьего пустое гнездо,
Новых путников смело зовущий...