Белым морем мчится глиссер,
оставляя строчек бисер;
в них и боль, любовь и слёзы,
и весенний всплеск мимозы….
Лето, осень, день и вечер
и восход лучом на плечи….
дождь и снег, тепло и холод,
и души извечный голод.
Встреча в сумерках, разлука...
Боже мой, какая скука.
Бисер слов ложится в строчку
и пора поставить точку,
но душа ночной порою,
с Музой спорят меж собою
и зимой , весной и летом
- участь странная поэта,
Жить с собой всегда в борьбе,
испытать всё на себе
и летят над морем птицы
- душ истерзанных частицы.