Стихи - не говорят.
Стихи - душа.
Душа - лишь дышит.
Зачем же сочиняю я, спеша,
Вновь дом под крышей?
Зачем дышу я в душной тесноте? -
Дышать - аортой!
Неужто - свежести уже не те,-
Второго сорта?
А может, испепелена душа...
Но кто же водит
Моим пером? И, белый лист круша,
Доволен, вроде?
Зачем ему, неведомому мне,
Так издеваться?
Я - не хочу!..-
Опять стихи во сне.
Нет! Буду драться!
Листа бумаги больше не возьму! -
Но - в рифму мысли.
Ну, кто придумал эту кутерьму?!
Кричу:"Прокисла
Душа, не дышит, просто - умерла!"
- Как, - боль и в смерти?
Что жизнь, что смерть,
Та и другая зла,
Уже мне поверьте...
И только тем захочется дышать,
Кто умирает.
На грани жизни- смерти лишь писать,
Всё в мире зная.
Дышу стихами.
Перейти за грань
И - прочь обуза?..
Кто пишет стих?
Ах, баба! Ах ты, дрянь!
Ей имя - муза.
И так и тянет, надвое грозя
Порвать живое.
Но одного ей - этого - нельзя:
Стихи - лишь двое.
Она и я.
Она ж - бывает всем.
Живым - и мертвым.
Легко высасывает кровь из вен
И - стих в аорту.
И только эта пытка - жизнь и есть.
Стихов не будет -
Я стану /знаю этой бабы месть/ -
Водой в сосуде.
1983