Чернила рисуют судьбу.
На тонком листке лишь наброски.
Спеша, обращаясь в игру,
Звенят тонких струн отголоски.
Рисует поэт кружева,
Сплетенья, что в памяти крылись.
И снова картинка жива,
И чувства от сна пробудились.
И вновь в этот миг, как тогда,
Забрезжили воспоминанья.
Растаяла быль без следа.
…Рифмованных строк трепетанье…
Поэт, как художник творит.
Слова его – едкая краска.
Он с тихой мечтой говорит,
Стирая реальности маски.