Скорей всего никто не даст ответа,
Теорий подтверждённых тоже нет...
В какую плоть вселяются поэты,
Навечно покидая этот свет?
Хотелось верить в то, что над полями,
Где приняли последний смертный бой
Солдаты... Улетают с журавлями -
Их души пополняют скорбный строй...
В тот мир иной мы все уйдем когда-то,
Фортуна не отпустит лишних лет...
Поэты же относится к пернатым,
При жизни утверждая свой полёт.
Кому-то долго по ночам не спится,
А у кого-то страсти глубоки...
Порхают быстрокрылые синицы,
И о любви воркуют голубки.
Иные рифмой всё опровергают,
И видят только грязь со всех сторон...
Одни напоминают попугаев,
Плодят другие полчища ворон.
Мы смотрим в небо с завистью порою,
Увидев там парящего орла...
В ту синеву подняться б ... Я не скрою -
Всех на Парнас поэзия влекла.
Судьба на всякой жизни ставит точку,
Хоть, может, и напрасно так спешит.
Но остаются для потомков строчки,
В которых есть осколки их души.
Быть может книгу отряхнув от пыли,
Или листая тонкую тетрадь,
Мы вспомним тех, кто ранее творили,
Стихами множа пишущую рать.
И кто-то после нас найдёт страницы
Вдруг удивится: -"Были же умы!.."
И, на Парнас взлетев свободной птицей,
Допишет то, что не успели мы.