…у любого проходящего мимо вас бродяги,
у любого еле стоящего на ногах пьяницы
всегда в запасе столько теорий, доказательств и откровений,
что их хватило бы на целую Библию.
Рэй Брэдбери.
Смерть – дело одинокое
Чудище с воблой, озорно, стозевно,
руки корявые грозно воздев,
кроет по матери небо и землю,
в краску вгоняя застенчивых дев.
Что баламуту сегодня неймётся?! –
пей себе пиво да пену сдувай! –
он же вокруг рассыпает намёки,
ищет в кармане потерянный рай.
Мы, говорит, от властей настрадались,
не было в мире безбожнее стран…
Тоже мне, грязных бродяг Ностардамус!
Тоже мне, шлюх городских Иоанн!
Волос всклокоченный, мутные зенки,
нос набекрень и губа в чешуе –
раньше такие встречались в подземке,
позже меняли рубли на у.е.
Он проклинает Россию с Европой,
он на Америку брызжет слюной:
будет волна мирового потопа,
только не сыщется праведный Ной.
Слушай, имеющий душу и уши,
что говорит подзаборный пророк.
Душу открой и внимательно слушай,
ибо, известно, исполнился срок.
Слушай, с каким неизменным восторгом
он призывает грядущий конец:
тьма наползает на землю с востока,
скачет наездник на бледном коне.
Дух независим, он веет где хочет –
мат-перемат, грязь и смрад, ночь-полночь.
Так он в пыли под забором пророчит.
Здесь нынче Патмос – так здесь и пророчь!