Чем дальше путь,тем уже тропы,
Темнее неба бирюза,
Бурьян-трава,болота топи
И среди них твоя стезя.
Кукушка плачет на осине
Своей кукушечей слезой
И время перед ней бессильно
Уходит дождевой водой.
Ты вспомнишь говорят в народе
Гордыня мать любой тоски
И будешь кланяться юродивым
На перекрестках городских.