Если слова обретают плоть
и колоколят на всю страну,
если не надобен эхолот
тем, кто чувствует глубину,
значит, ты своего достиг,
люди услышали голос твой,
переходящий порою в крик
над субстанцией неживой.
Высшему Разуму доверяй
и не надейся на сто божков,
перебежавших из ада в рай,
чтоб не смотреть на оскал штыков!
Если сметёт их огнём – не жаль,
а равнодушных оплачет мать!..
Снова в пламени Трансвааль,
не опоздать бы,
не опоздать…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Выдох
Понимаешь, всё не так,
души не рождают мрак,
он приходит к нам извне,
нагулявшись по стране
и по шарику земному,
западающему в кому
безответственно, поскольку
он похож на мяч для гольфа,
а играем им не мы –
те, которые из тьмы…
«»»»»»»»»»»»»»»»
Мистическое нечто
Ничто не чуждо человеку:
ни гнев, ни радость, ни печаль,
ни скрипки сломанная дека,
ни брошенный в кустах рояль.
Он непогодою подмочен,
на скрипку сел обычный хам –
и ноты побежали к ночи,
чтоб дать звучание стихам.
Без песен глухо и тоскливо,
стихи не пишутся всерьёз,
а зимний бесподобный ливень
смывает весь апофеоз…
Опять мистические пляски
мы исполняем на гробу,
отнюдь не требуя огласки
случайных жалоб на судьбу.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»