Среди десятка кос особая – одна:
Ведь деда мастерство запомнила она,
И радости волна струилась по лицу,
Когда, начав сезон, он в руки брал косу...
Вновь падала трава, в объятьях юных рос,
И линией прямой ложился вдаль прокос.
Бывало нелегко за дедушкой поспеть:
Мозоли на руках уж начали гореть,
А деду – хоть бы что, он будто бы стальной,
И музыка косы не даст ни разу сбой.
Потом порой встречал искуснейших косцов:
Звучали косы их различьем голосов
Чужих...Им – далеко до дедовской косы,
Встречавшей море трав заветной полосы.
Прикрою лишь глаза и ,словно сердца стук,
Сквозь километры лет я слышу этот звук