Гол пустырь. Силуэтами пугал
обступили кусты в беспорядке.
Ветер щупал пальто без подкладки,
снегом жег и бесстыдно аукал.
Скрипнет лестница мраморной ночи
одиноким аккордом. - Так плохо...-
не могу сделать полного вздоха,
расставанье себе напророчив.
Прерван бал, но сюжет состоится,
обретут своих дам кавалеры,
чтоб ворсистый туман светло-серый
не сползал на последней странице.
Может, это мой бред и маразм
или я выпиваю без меры?
Не излечится лучшею верой
этой боли душевной зараза.
Отвернулась. Мне крикнуть бы : "Леди!
В песне горечь прикрыта- горчинкой,
а разгулом-надрыв поединков!"
Волчья шкура не стоит и меди.
Так, наверно, сосет ностальгия.
Даже сны все не те, все-другие.
и снова откровения моего клона - Марка :)
рисунок из интернета, спасибо неизвестному художнику:)