Меня подстрелили. Со стареньких перекрытий
выстрелили, мой шёпот услышав: "иду искать".
Если пойдёшь искать в своём городе Питер,
то будь осторожен и не потеряй себя.
Не утони, засмотревшись на звёзды в лужах,
в дожде найдя вожделенные воды Невы.
Здесь кофе не спасёт, если уже простужен,
не разойдутся в сезон навигаций мосты.
Моя навигация - рельс нотный стан холодный,
стук мерный колёс и сопение полкой ниже.
Говорят, любить Петербург - это нынче мода,
а я просто-напросто в родном городе лишний.
Здесь солнце почаще греет собой дороги,
но, если точнее сказать, подобие их.
Но в этом городе, в этих чуждых чертогах
вряд ли родится прекрасный и чистый стих,
вряд ли осветит улыбкой лицо прохожего
доброе слово или просто приятный жест,
мой город родной - злой. Обиженный. Брошенный
кем-то, навеки уехавшим из этих мест.
Я ищу Питер, фамильярно его зовя,
Волга штормит, как будто её обидел я.
Как жаль, что с Невой ей никогда не встретиться,
из нас двоих один я - побывавший в Питере.
"Побывавший в Питере" - как хворь или жалоба,
но от этой хвори не ищут лекарств врачи.
Мой город любимый, везде я ищу тебя,
но только в себе здесь могу я тебя найти.