Я вновь пишу тебе стихи.
Ни в чем другом не состоялась.
Да и они весьма плохи,
Но это все, что мне осталось.
Чтобы оставить о тебе,
Хоть что-то в этом стылом мире.
Я знаю, я в твоей судьбе,
Совсем едва осуществима...
Но вновь рисую твой портрет
Стихами, словно кистью в масле.
В них твой точенный силуэт,
Звучит так живо и прекрасно.
Я знаю, ты такой и есть,
Строка к строке нарисовала.
Но сможешь ли ты их прочесть,
Все мысли, с самого начала.
Я о тебе оставлю след,
Пусть мало и по-детски глупо.
И вряд-ли ты мне дашь ответ,
Так же написанный "кому-то"...
Но посвященный явно мне,
Так узнаваемо и прямо.
И в не отправленном письме,
Не переданной телеграмме.
Вряд-ли узнаю я себя,
Но в мыслях слышу я твой голос.
И вновь пишу тебе любя,
Ты вновь спасаешь меня в холод.
Глаза только закрою, снова ты,
И льются строчки на бумагу как признания.
Стихами возвожу к тебе мосты,
В надежде на твое существованье.