Остывала душа в одиночестве,
Отболела Москвой и луной,
Надрывалась в натуженном творчестве,
Что же сделал Есенин с собой?
Были пьяные всхлипы рязанские
И падучей тяжелая плеть,
Он как будто в ночи и на станции,
Но не знает, куда улететь…
Белый снег над полями российскими
Засыпает следы на земле.
Он от злобы людской весь освистанный
Улетает в ремённой петле.
Не простил своего одиночества,
Убежал из Москвы под луной,
Он свободен от жизни и творчества,
В Ленинграде покончил с собой.
Но вослед, окольцованный завистью,
Не простивших его свистунов,
Слышу я, как глумились над памятью:
«Проституток поэт и воров».
Православные, что же вы сделали?
И сейчас по прошествии лет,
Грязью мажете снеги вы белые,
Не простите, что был он – Поэт!
Биографии все у нас грешные,
Но сумеет ли каждый так спеть?
Пусть мутны от снегов реки вешние,
Только льду чистотою блестеть!