И, всё-таки, река.
Не озеро, не пруд.
Пускай неширока, неглубока.
Бегу.
Петляю. Ну, так что ж –
здесь кряж, а там лесок.
На всех не наберёшь
равнин.
А горизонт
вновь ускользает прочь…
едва ли достижим.
Но не бежать невмочь –
быть лужей разве жизнь?