Есть в одиночестве что-то ужасное:
Часы на стене и дым сигареты,
И тишина, подавляюще-властная,
Давит на мозг, создавая сюжеты.
Мысли мои. О сколько их множится,
Слово по ниточке тянется в образы,
Все перетрется, рассыпавшись, сложится
В грезы и рифмы, и слезы, и возгласы.
Все перетрется и ляжет по полочкам
Файлами памяти, нужным умением,
Лишь бы не быть одиноким осколочком,
Лишь бы все это имело значение.