Там белые плачут березы
Весенней прохладной порой,
Роняя горячие слезы
О тех, кто погиб под горой,
О тех, кто ещё не схоронен,
В предсмертных записках родным,
Запачканных алою кровью,
Писал: «Я не сдамся живым!
Погибну, страну защищая,
За вас всех, родные мои!
И здесь не цветут маки в мае,
И здесь не поют соловьи.
Здесь камень холодный да стылый,
Туманы и тучи низки.
Моей не найдете могилы,
Моей не познать вам тоски.
Последние буквы на камне
Скребу, выбиваясь из сил:
"Прости меня, милая мама,
Пал смертию храбрых твой сын».