Сирые.
Туманится слеза в её глазах усталых,
перебирая пожелтевшие листы,
мать вновь и вновь, что много раз бывало,
сердцем измученном опять в тоске кричит.
Всё шепчет листикам, уже полуистлевшим:
" Мой мальчик, кровушка, мой ясный солнца свет".
И взгляд её, от горьких слёз ослепший,
ласкает буковки - его последний след.
Судьба, судьбинушка, ты всласть поизголялась
над сирой женщиной, не подарив тепла,
она, как многие, одна в войну осталась,
ты всё, что и нельзя, до крохи отняла.
Как много женщин, обездоленных войною,
пестующих свои былые сны,
От одиночества всю ночь в подушку воют;
и никому они - подранки не нужны.
1983 год. 9 мая.