Стихи мои – не капли вдохновенья,
Они лишь отзвуки былого дня.
Вся жизнь моя – строка стихотворенья,
Написанная кем-то за меня.
Судьба рифмуется с холодным смыслом,
Который находить мне всё трудней.
Он ускользающий, тревожный, быстрый…
… Он – отраженье прожитых мной дней.
Мой каждый шаг охвачен пеленою –
Тревожный выбор меж добром и злом.
Воспоминанья горькой глубиною
В меня вросли рифмованным узлом.
И вот плоды такого урожая –
Объятый пламенем бумажный стих.
А ранит, ведь, и не реальность злая –
То, что её рифмует каждый миг.
То, что воспоминанье отголоском
Впускает в мой бумажный хрупкий мир.
То, что вдруг заставляет жгучим воском
Сжигать страницы до кровавых дыр.
И то, что делает из моих строчек,
(Воздушных, нежных, тихих, неземных),
Тяжёлый и трагичный этот очерк,
Рифмуя боль воспоминаний злых.
И это – плен души моей уставшей.
И мне её нисколечко не жаль.
Она по капле раздаёт себя же,
Накинув рифм очередных вуаль.
И хочется, как в детстве, мне укрыться.
И маму звать, хоть зная – мамы нет.
Когда начнёт дождём уж новым литься,
Рифмуясь, дней тревожный силуэт.