Так повелось на белом свете
С каких-то неизбывных пор:
Между собой отцы и дети
Ведут неразрешимый спор.
Одни у жизни на излете,
Еще держа в руках концы,
Вздыхают горько: «Что поете,
Вы, мокрогубые юнцы?!
Порастеряли страх да совесть,
Копытцем слабым землю взрыв?
От вашей музыки бесовской
Мир полетит в тартарары».
В ответ им, хоть и без обиды,
Но рубят твердо голоса:
«Папаша, ваша карта бита!
Иное время на часах.
Отгорьковал ваш век полынный:
То гололед, то недород…
Пора кончать тянуть волынку,
Когда вперед труба зовет!»
Спор этот, то горласт, то вежлив,
Не прекращается века…
А что же мир? Стоит, как прежде.
Стоит пока…