Пушки по макушкам бьют без отдыха и сна

Игорь Белкин
За туманом многослойным
есть заветная страна,
в ней не закипали войны
никогда и ни хрена,
добродушные туземцы
не делились на роды –
слева русские и немцы,
справа – турки из Орды.

Дружелюбие сияло,
благоденствие цвело,
блеск презренного металла –
пустозвонное стекло,
хочешь есть – срывай бананы,
хочешь пить – родник у ног,
не напиток иностранный
с этикеткой поперёк.

Лично я в стране той не был,
пересохшею губой
не ласкал чужое небо
и рокочущий прибой,
смуглых девушек не лапал,
не заманивал на блуд,
проживая тихой сапой
там, где родичи живут.

Вот такие перепевы
из услышанных легенд
у идущего налево
в тот ответственный момент,
в коем пушки по макушкам
бьют без отдыха и сна,
словно санитар в психушке:
на тебе, скотина, на!
«»»»»»»»»»»»»»»