волшебник болен, лежит в постели
и не творит чудес уж который день.
ему за окнами птицы пели
и сладко пахла весной сирень.
ему от этого было грустно,
хотелось петь, но болит в груди,
жаль, что магическое искусство
не может солнца в нем разбудить.
сил не осталось для заклинаний,
сияет в небе закат вдали.
так много вытерпел он страданий,
не вытерпел только своей любви.
и вот в сияньи луны печальной,
ушёл, как в бреду, покидая дом.
и за поверхностью рек хрустальных
один в тишине наблюдает он.
и вдруг поднимаются руки в небо,
наверх, за россыпью белых звезд.
быть может, он счастлив ни разу не был,
все время живя в мире ложных грёз.
волшебник выкрасил небо в синий,
мечтая, чтобы пришла весна.
жизнь как поток черно-белых линий,
а в голове лишь она одна...