Мой умер сын. Когда его не стало,
Католики справляли рождество.
Земля была согрета снегопадом.
Шел белый пух, ложился серебром.
То в небесах, от горя помутневших,
Терзали ангела за не его грехи.
И сотни душ людей давно умерших
Спускались вниз, взвывая от тоски.
А воздух был невыносимо спертым.
Давил плитою гробовою сплин.
И пусть не видел свет рожденный мертвым,
Я знаю, у меня был сын.