Ничего не будет, и пусть ничего не будет,
Горе, говорят, от ума, может быть, просто от лени, но
Не так уж и важно, чего там приснилось Будде
Под смоковницей, перед просветлением.
За окнами снег то подтает, то заморозится,
Потому что хочет отсрочить, отталкивает умирание,
Потому что покойники тоже отращивают волосы,
Как дороги в дали, безлунные и бескрайние.
А потом отпускает, тает - да чёрт со мной, чёрт со всем,
Потому что не ливни, мысли о ливнях меня осилили,
Потому что детскими пальцами ищут просветы поросли,
Нежно-зелёные и очень, очень красивые.