Поэты умирают не спеша.
Да, в сущности, они не умирают.
Поэта восхищенная душа
всего лишь час прощанья выбирает.
Осенним днем под монотонный дождь,
весенним утром под капели звоны
ее как лист охватывает дрожь –
и – миль пардон! – вагоны и перроны.
Пока-пока, густые города,
с которыми не выпало сродниться.
- Что главное в полете в никуда?
- За провода крылом не зацепиться
и в горних высях не обледенеть,
когда пределы неба распахнутся.
И на прощанье песню не допеть,
а новому поэту улыбнуться.