в мире все повторяется - люди, сражения, встречи,
только небо спокойное высится без конца.
у любого рассвета будет печальный вечер,
у любого героя - орден, что из свинца,
у любого мальчишки будет падение наземь,
из руки выпуская знамя и честь свою,
он поймет, как бывает труден, к тому ж опасен,
пусть от славы к прощенью, к прощанию от "люблю,
оставайтесь моею", там, где танцуют вальсы
на балу самом первом снова, и вновь, и вновь.
как немыслимо слабы в мире повторов шансы
у огромного чувства, если оно - любовь...
потому-то все вторится, мир наш и наши войны,
чтобы страшных ошибок прервана была цепь,
чтоб любой на земле оказался ее достойным,
чтоб любой научился жить, ну а с тем терпеть.
и какой-то мальчишка, падая наземь снова,
не сведет от высокого неба усталых глаз,
чтоб какая-то девочка, может Наташа Ростова,
пересилив себя,
дождалась его
в этот раз.