Что видит мотылёк, у зеркала порхая,
В серебряном неведомом миру,
При свете огонька, мерцающего рая,
В нависшей мгле, скрывающей тропу?
Прозрачный брег потерянного рая?
Иль жизни отражённой седину,
Где строки на листах, сжигая,
Не предвещают новизну.
Где кровь, где лёд, где нет сомнений,
Где соль, где пот, где рваный бред…
Любой ценой, без всяких мнений,
Для достижения побед.
Где могут клин в живое тело
Предательством разбитого стекла
Вонзить, шепнув: «А мне какое дело?»
А прокричав: «За нашего Христа!»…
Стучат, стучат о зеркало, порхая,
Обломанные крылья мотылька…
Он жил надеждой призрачного рая –
Под тусклый свет простого уголька.