Город в белой, пушистой купели,
Снег с небес, и позёмка метёт.
Руки зябнут и щёки зардели,
А душа, как гармошка, поёт.
И от счастья колышутся ветки,
Что потоньше, нежнее других.
Снег спешит, заметая так метко
Не дороги – блокнотный мой стих.
Но грешно на него обижаться,
Без него
ни купели, ни строк…
Может быть, хочет к снегу прижаться
Беззащитно блуждающий слог.
Из сборника «Паслёновое лето»