хочется чтоб крохотные пальцы,
пахнущие ягодным компотом,
на глазах замкнулись, и раздался
голосок: "ну угадай же, кто там?"
по утру не кофе пить бодрящий,
а увидеть на своей подушке
тоненькие мягкие кудряшки,
что легли на маленькие ушки.
чувствовать щекой, как мелкий носик
прислоняется немного неуклюже.
и не задаваться впредь вопросом:
"кто же мне для счастья в жизни нужен?"
это бред, безумие, не боле,
мир, что был подвижен, словно замер.
торможу реальность алкоголем,
чтобы не увидеть пред глазами
может быть и счастье, но фальшивку,
что семья моя - совсем чужая.
чувствовать, что сердце, как наживку,
полосуют острыми ножами.
счастье эфемерно и бумажно,
это что-то вроде оригами.
нужно помнить то, что крайне важно
слушать сердце, делая руками.
дети - цветы жизни, но на деле
этот палисадник терпеть трудно,
если тот, кто спит с тобой в постели
нелюбим.
вот только потому-то
я хочу читать пред сном рассказы,
колыбель качать, но видеть всё же
в этом мелком чуде кареглазом
твой портрет на двадцать лет моложе.