В такие дни во мгле и страхе
брела, брела моя душа.
Кружили всюду вертопрахи,
песнь соловьиную глуша.
Менялось темное пространство,
сытнее становилась жизнь.
Но путь с прискорбным постоянством
вел по ступеням душу вниз.
Она брела и спотыкалась,
крылатую теряя честь.
А я давил душе на жалость:
«Мне без тебя не выжить здесь!»
Я выжил. Хлеб, достаток, баня.
Бесспорно – жизнь хороша.
Всё под рукой: телега, сани.
Но где крылатая душа?