- Здравствуй, дедуля! ну..., не выражайся,
и не крестись, побледнев, на кресты,
ты из стакашка, давай…, похмеляйся,
да не топчи на могилке цветы.
Как же ты, дед, в девяностые…, выжил?
Время суровое было тогда,
сколько на кладбище скоропостижно
переселили людей в те года…
В'ешки крестов и надгробные плиты
чей-то к богатству разметили путь,
из пролетарских районов в элиту
было не всем суждено проскользнуть.
А в нулевые…? Народу - не легче…
Много добавилось новых могил -
словно проклятье на род человечий
злобный колдун, осерчав, напустил…
Вот и десятые…, колет и ноет
жутким предчувствием мой миокард…
Ох, неспроста в ГорСовете чиновник
выделил кладбищу вдвое(!) гектар…
Ты, дед, прож'ил жизнь свою бесшабашно,
водки попил, да и баб… повидал,
так, что тебе помирать и не страшно…
………………………………………………..........................
- Что ты?! Окстись! Мне всего… тридцать два!