Тише, родная, то кружатся ветры -
Плачут они по ночам...
Ищут, что было утрачено где-то,
Рвутся в дома тут и там.
В окна стучатся и зовом постылым
Просят впустить на постой,
Чтобы всю ночь саксофоном унылым
Плакать о доле людской...
10.01. 1977 (в день девятый*)
P.S. из цикла "Стихи со старой антресоли"
*В том холодно-далёком январе: http://www.proza.ru/2011/01/22/102