На цыпочках из сна я выхожу...
А ты остался там, уменьшился до точки.
Мольберт, палитра, белые листочки
исчезли с мостовой, как наяву.
Не оборачиваюсь, молча ухожу
к себе домой.
Вдыхаю день грядущий...
Скрипит по рельсам мой трамвай идущий.
И вот уже я у окна сижу.
А за стеклом знакомые картинки
мелькают, запечатывая сон.
И с грохотом трамвая в унисон
стучит сердечко.
По стеклу ползут дождинки...
18/02/2016