Всё ближе жизни медленная треть
(Чтоб ей спокойно и привольно длилось!),
Но просто жить и просто умереть –
Какая-то здесь есть несправедливость...
Не в этом ли насмешка над собой –
Став равными немым листам древесным,
Слететь с небес по тропке временной
И без следа исчезнуть в той же бездне.
Но нет во мне ещё смиренья, нет.
Моим дыханьем грех гордыни правит,
И не похож пока что шелест лет
На шелест ветра в листьях или травах.
И пусть я с ними чувствую родство,
От сути бытия до цитоплазмы,
Надеюсь, мне не скоро стать листвой,
Не мыслящей, бесчувственной и праздной.
Быть человеком – стильно, да старо.
Что эта жизнь? Протест и буффонада.
Но как отрадно ощущать нутром:
Мне от неё опять чего-то надо...