Сидел на паперти бедняк…
Все проходили мимо…
Он был когда-то знаменит…
Но время пролетело…
Он наизусть читал стихи…
Никто его не слушал…
И все равно не уходил…
Лишь обнажая душу…
Прошел, запнувшись человек,
И выругался матом…
А то, что бедняка задел, -
Ему совсем не важно.
Он замахнулся кулаком…
Со злости шляпу пнул…
Бедняк стал для него виной,
Не он. И смачно плюнул…
...Но что же получается?
Быть бедным - вовсе не порок,
Им быть совсем не стыдно.
Дешевым быть и гнить душой -
Вот, что ужасно и противно,
Ведь никакие деньги не сумеют
уничтожить, спрятать быдло…