В биографии Человечества
Я лишь точка, где массы букв,
Где срывается Мысль и Слово
С побледневших прохладных губ.
Как с трамплина слетают строки
И ложатся в единый ряд,-
То посылы-кометы космоса
И словесный упругий град.
Я пишу. Нас сейчас миллионы,
Мы шьем простыни белых стихов,
А планета пока покоится
На округлых спинах китов.