Пиши, поэт! Уже, наверно,
Другой не будет суть твоя.
Ты обречён, как раб галерный,
Пером и мыслить и ваять.
Просей свой дар сквозь опыт книжный,
Судьбою собственной окрась,
Да помоги тебе Всевышний,
И муза, и любовь, и страсть
В твоём труде благословенном,
О, узник белого листа!
Но знай, твой стих потоком венным,
Бессмертен, потечёт в года.
Ведь, что прочитано однажды -
Душой навеки взято в плен -
Уж не сгорит, хоть и бумажно.
Уже не тленно, хоть и тлен.