Бреду, о невозможном сожалея,
В карманах руки, в будущем – душа.
Сырые тени, ржавая аллея…
Октябрь колышет небом не спеша.
Пройдёт и он. Как всё проходит, впрочем.
И тенью сердца станет суть твоя...
И вот уж стали ночи дней короче,
И хладом веет от небытия.