Вся жизнь в одном четверостишье,
А мысль - на кончике пера,
Я не люблю, когда затишье,
А в мыслях – чёрная дыра.
Пусть рифма льется сладким соком,
Пусть жизнь бурлит, как кипяток,
Тот, кого Пушкин звал пророком,
Пускай напишет пару строк.
Он будет жечь, он будет жалить,
И слух читателя ласкать,
Его душа в оригинале
Ложится почерком в тетрадь.
И никогда не будет лишним
Приделать к слову пару ног.
Вся жизнь в одном четверостишье
Уходит тихо за порог.
И мы за нею вслед уходим,
Лицо сотрется, слово – нет.
Живи в свободном же полёте,
Мой вечный мученик, поэт!